La caméra était déjà allumée
Un appel vidéo privé aurait dû se terminer depuis plusieurs minutes. L’un remarque que la caméra tourne encore. L’autre choisit de la laisser ainsi.
La caméra était déjà allumée lorsque Rachel s’en rendit compte.
Pas cachée.
Pas piratée.
Pas accidentelle au sens qui aurait vraiment compté.
Elle et Owen étaient en appel vidéo depuis presque une heure, à essayer de réparer une présentation pour le travail avant lundi.
Rachel avait trente-quatre ans. Owen trente-sept. Ils travaillaient désormais pour des entreprises différentes, mais des années plus tôt, ils avaient partagé un bureau et pris l’habitude de s’appeler chaque fois que la technologie cessait de coopérer.
À vingt-trois heures vingt, la présentation était enfin terminée.
« Fini », dit Rachel.
« Miracle. »
« Ta diapo sept est toujours moche. »
« Elle est volontairement sobre. »
« Elle est grise. »
« Exactement. »
Ils rirent tous les deux.
Aucun ne mit fin à l’appel.
C’était la première chose inhabituelle.
La deuxième fut que Rachel se leva, alla dans la cuisine et revint avec du vin pendant qu’Owen restait à l’écran.
« Tu sais que la réunion est terminée », dit-il.
« Je sais. »
« Je vérifiais. »
« Tu peux partir. »
« Toi aussi. »
Aucun ne partit.
Ils parlèrent.
Du travail.
De gens qu’ils avaient connus autrefois.
D’une fête de Noël catastrophique cinq ans plus tôt.
À minuit, Rachel dit : « Je devrais dormir. »
« Probablement. »
Elle se leva.
Puis s’arrêta.
Owen était toujours visible à l’écran.
« Alors raccroche. »
« Toi, raccroche. »
« Très mature. »
« Énormément. »
Rachel sourit.
Elle s’éloigna pour mettre son verre dans l’évier.
Lorsqu’elle revint, Owen dit : « Tu sais que ta caméra est toujours allumée. »
Rachel regarda l’ordinateur.
« Je sais. »
Un silence.
« D’accord. »
Quelque chose dans cette réponse changea la pièce.
Pas parce qu’il s’était passé quoi que ce soit.
Parce qu’ils avaient tous les deux remarqué la possibilité.
Rachel se recula dans son fauteuil.
« Tu as l’air nerveux. »
« Pas du tout. »
« Si. »
« Tu prends plaisir à ça. »
« Un peu. »
Owen rit.
Il détourna les yeux.
Cela rendit Rachel plus consciente d’être visible.
Pas exposée.
Visible.
Par choix.
Elle replia une jambe sous elle.
« Alors, tu regardes quoi exactement ? »
Owen regarda de nouveau l’écran.
« Toi. »
« Très utile. »
« Tu as demandé. »
« Tu pourrais être plus précis. »
Il sourit.
« Ça semble dangereux. »
« Lâche. »
« Ce mot est utilisé beaucoup trop facilement. »
Rachel rit.
La conversation dériva.
Puis revint.
La caméra cessa de ressembler à de la technologie.
Elle devint une distance.
Un cadre.
Une ligne délibérée que personne ne franchissait sans le dire.
À minuit trente, Owen demanda : « Je peux te dire quelque chose ? »
« Ça dépend. »
« J’avais un faible pour toi. »
Rachel le fixa.
« Avais ? »
Owen passa une main sur son visage.
« Mauvais temps verbal. »
« Très mauvais. »
Il rit, gêné.
Rachel sentit quelque chose de chaud se déplacer en elle.
« Depuis quand ? »
« Des années. »
« Tu n’as jamais rien dit. »
« Tu étais fiancée. »
« Pas faux. »
« Et intimidante. »
« Pas faux non plus. »
Rachel le regarda.
Vraiment.
Pas comme le rectangle familier des appels professionnels.
Comme un homme seul dans son appartement, en train d’avouer quelque chose qu’il aurait très bien pu garder pour lui.
« Je t’avais remarqué aussi », dit-elle.
Owen ne bougea plus.
« Quand ? »
« À la même époque. »
« Tu étais fiancée. »
« J’ai dit remarqué. »
« D’accord. »
« Ne t’emballe pas. »
« Trop tard. »
Ils rirent tous les deux.
Puis s’arrêtèrent.
Le silence prit plus de poids.
Rachel regarda le petit aperçu de sa propre image dans le coin de l’écran.
Elle comprit soudain pourquoi certaines personnes pouvaient aimer être regardées.
Ce n’était pas la caméra.
C’était le contrôle de l’attention.
Elle savait exactement qui la voyait.
Et il savait qu’elle le savait.
C’était tout l’intérêt.
« Owen. »
« Oui ? »
« Si ça devient bizarre, on arrête. »
« Oui. »
« Pas de bouderie. »
« D’accord. »
« Pas de captures d’écran. »
« Évidemment. »
Elle hocha la tête.
« Bien. »
Owen eut l’air perplexe.
« Bien quoi ? »
Rachel se leva.
Fit quelques pas en arrière.
Pas pour faire un spectacle.
Pas encore.
Simplement pour changer le cadre.
Owen regarda.
Elle sourit.
« Toujours nerveux ? »
« Oui. »
« Meilleure réponse. »
Rachel attrapa l’ourlet de son T-shirt.
Owen se figea complètement.
« Tu peux me dire d’arrêter. »
« Je ne veux pas que tu arrêtes. »
Elle passa le T-shirt par-dessus sa tête.
Dessous, elle portait un soutien-gorge noir.
Owen la fixa.
Rachel apprécia l’honnêteté de son expression.
Aucune tentative de paraître détendu.
Aucun faux-semblant, comme s’il regardait autre chose.
« À ton tour », dit-elle.
Il cligna des yeux.
« Sérieusement ? »
« Oui. »
Owen retira son T-shirt.
Rachel se rapprocha de l’écran.
« Lève-toi. »
Il obéit.
Elle rit.
« Quoi ? »
« Tu suis vraiment les instructions. »
« Apparemment. »
« Bien. »
Owen ouvrit son pantalon.
Rachel le regarda le faire glisser.
Son érection se voyait nettement sous son boxer.
Son propre corps réagit à la vue avant même qu’elle en prenne pleinement conscience.
Owen le remarqua.
« Toujours d’accord ? »
« Oui. »
Rachel ouvrit son soutien-gorge.
Le laissa tomber.
Owen expira lentement.
« Putain. »
Elle sourit.
« C’est mieux que “joli”. »
« Beaucoup mieux que joli. »
Rachel fit descendre son pantalon.
Puis sa culotte.
Elle se rassit nue sur le canapé devant l’ordinateur.
Pas exposée.
Présentée.
Il y avait une différence.
Elle choisissait l’angle.
La lumière.
La personne.
Owen, dans son propre appartement, retira son boxer.
Rachel regarda son sexe.
Dur.
Épais.
Sa main resta suspendue à proximité.
« Attends. »
Owen s’arrêta.
« Tu aimes trop ça. »
« Peut-être. »
Rachel ouvrit les jambes.
Le regard d’Owen descendit.
Elle le laissa regarder.
Puis elle se toucha.
Lentement.
Un doigt traçant son clitoris.
La mâchoire d’Owen se contracta.
« Maintenant », dit-elle.
Sa main se referma autour de son sexe.
Ils se regardèrent se masturber.
La gêne disparut en quelques secondes.
Rachel glissa deux doigts en elle et les bougea lentement tandis qu’Owen se caressait.
« Tu fixes », dit-elle.
« Oui. »
« Bien. »
Elle ouvrit davantage les jambes.
La main d’Owen accéléra.
Rachel voyait l’effet de chacun de ses gestes.
Quand elle toucha ses seins, sa prise se resserra.
Quand elle laissa tomber la tête en arrière et enfonça ses doigts plus profondément, il jura.
La caméra transformait l’attention en réaction immédiate.
Rachel aimait ça.
Plus qu’elle ne voulait l’admettre.
« Dis-moi ce que tu veux voir », dit-elle.
Owen sembla presque surpris.
« Tu es sûre ? »
« Oui. »
« Touche-toi plus fort. »
Rachel obéit.
La franchise lui envoya une décharge dans le ventre.
Elle frotta son clitoris plus vite.
Owen regardait.
« Comme ça ? »
« Oui. »
Sa voix avait changé.
Plus basse.
Plus rauque.
Les hanches de Rachel bougèrent contre sa propre main.
« À ton tour », dit-elle.
Owen hocha la tête.
« Quoi ? »
« Montre-moi comment tu veux que je te touche. »
Il changea sa prise.
Plus lentement à la base.
Plus vite près du gland.
Rachel observa attentivement.
Puis imita le mouvement autour de deux doigts, avec un sourire.
Owen laissa échapper un rire.
« Cruelle. »
« Pédagogique. »
Ils continuèrent.
La respiration de Rachel devint irrégulière.
La pièce disparut.
Il ne restait que l’écran, les yeux d’Owen et la certitude qu’il se faisait jouir spécifiquement pour elle.
« Je suis proche », dit-elle.
« Moi aussi. »
« Pas encore. »
Owen arrêta de bouger.
Son expression la fit rire.
« Rachel. »
« Attends. »
Elle glissa de nouveau deux doigts en elle et frotta son clitoris de l’autre main.
Owen regardait, son sexe enfermé dans sa main mais immobile.
La retenue rendit tout plus intense.
L’orgasme de Rachel monta brutalement.
Elle garda les yeux sur l’écran.
Sur lui.
Quand elle jouit, son corps se plia légèrement vers l’avant puis retomba en arrière, les jambes tremblant tandis qu’elle prolongeait les vagues avec sa main.
Owen gémit.
« Maintenant ? » demanda-t-il.
Rachel reprenait encore son souffle.
« Oui. »
Il se caressa rapidement.
Rachel regarda chaque mouvement.
Son visage.
Sa main.
La tension de son ventre.
Owen jouit sur son propre ventre en jurant son nom.
Pendant plusieurs secondes, aucun des deux ne parla.
Puis Rachel se mit à rire.
Owen aussi.
« Ce n’est pas comme ça que j’imaginais finir la revue de la présentation », dit-il.
« La diapo sept était toujours nulle. »
« Incroyable. »
Rachel attrapa une couverture et la tira sur elle.
Owen se nettoya.
Aucun des deux ne coupa l’appel.
Cela semblait presque plus intime que ce qu’ils venaient de faire.
Ils restèrent nus sous ce qu’ils avaient pu trouver et parlèrent encore une demi-heure.
Pas de dirty talk.
Une conversation ordinaire.
Rachel aimait ça.
Le sexe explicite n’avait rien cassé.
Il avait simplement retiré une couche de faux-semblant.
Finalement, Owen dit : « Demain ? »
Rachel sourit.
« Travail ? »
« Non. »
« Caméra ? »
« Oui. »
Elle réfléchit.
« Huit heures. »
« Huit heures. »
Le lendemain soir, à dix-neuf heures cinquante-neuf, son ordinateur sonna.
Owen.
Rachel répondit.
Sa caméra était déjà allumée.
La sienne aussi.
Il était entièrement habillé.
Pendant environ trente secondes.
Puis Rachel leva une pancarte écrite à la main.
PAS DE PRÉSENTATION CE SOIR.
Owen éclata de rire.
Il leva la sienne.
DIEU MERCI.
Rachel posa les doigts sur le premier bouton de sa chemise.
Cette fois, aucun des deux n’était nerveux.