Lass die Vorhänge offen

Als ich ihn das erste Mal dabei erwischte, wie er zu mir herübersah, wandte er den Blick so schnell ab, dass er fast gegen eine Lampe lief.

Ich lachte.

Wahrscheinlich hätte ich das nicht tun sollen.

Genau dadurch merkte er, dass ich ihn gesehen hatte.

Ich war fünfunddreißig und wohnte seit fast vier Jahren in dem Reihenhaus. Er zog im März in das Haus hinter meinem.

Ich bemerkte ihn, weil sein Schlafzimmerfenster im Obergeschoss auf die Rückseite meines Hauses zeigte.

Nicht direkt.

Leicht versetzt.

Nah genug, dass wir in die Zimmer des jeweils anderen sehen konnten, wenn beide Vorhänge offen waren.

Sein Name, wie ich später erfuhr, war Michael.

Am Anfang war er einfach der Neue.

Der Neue besaß zu viele graue T-Shirts.

Der Neue trank jeden Morgen Kaffee vor seinem Schlafzimmerfenster.

Der Neue hatte einen alten Golden Retriever, der regelmäßig in meinen Garten ausbrach und sich weigerte, nach Hause zurückzugehen, bis man ihn bestach.

Der Hund stellte uns vor, bevor Michael es tat.

„Entschuldigung“, sagte er beim dritten Mal, als ich sie zurückbrachte.

„Sie hat beschlossen, dass ich sie nicht füttere.“

„Tust du es?“

„Gelegentlich.“

Der Hund setzte sich neben mich.

Michael seufzte.

„Verräterin.“

Das war die ganze Beziehung.

Dann kam der Winter.

Es wurde früher dunkel.

Lichter gingen an, bevor Vorhänge geschlossen wurden.

An einem Donnerstagabend stand ich vor dem Kleiderschrank und überlegte, was ich zum Abendessen anziehen sollte, als ich hinübersah.

Michael war in seinem Zimmer.

Er sah direkt zu mir.

Nicht lange.

In dem Moment, als ich mich umdrehte, sah er weg.

Seine Hüfte stieß gegen die Lampe.

Der Lampenschirm hing schief.

Ich lachte.

Sein Kopf schnellte zurück.

Jetzt gab es kein Vortäuschen mehr.

Er sah entsetzt aus.

Ich hob eine Hand.

Er ebenfalls.

Dann schloss ich die Vorhänge.

Nicht wütend.

Ich musste mich fertig machen.

Aber beim Abendessen dachte ich immer wieder daran.

Nicht daran, dass er hingesehen hatte.

Daran, dass es ihm peinlich gewesen war.

Dieser Unterschied war wichtig.

Es gibt Männer, die starren, als würde die Welt ihnen Zugang schulden.

Michael hatte diese Energie nicht.

Michael hatte die Energie eines Mannes, der versehentlich die falsche Badezimmertür geöffnet hatte und sich wünschte, der Boden würde ihn verschlucken.

Am nächsten Abend ging ich nach oben.

Meine Hand griff nach dem Vorhang.

Stoppte.

Ich weiß nicht genau, welcher Gedanke mir durch den Kopf ging.

Neugier hauptsächlich.

Vielleicht Eitelkeit.

Vielleicht Langeweile.

Ich ließ die Vorhänge offen.

Zehn Minuten lang passierte nichts.

Ich kam mir lächerlich vor.

Dann ging sein Schlafzimmerlicht an.

Michael kam herein.

Er ging zum Kleiderschrank.

Blieb stehen.

Sah herüber.

Ich saß auf der Bettkante und las.

Er sah weg.

Ich las weiter.

Eine Minute später sah ich hoch.

Er schaute wieder.

Diesmal geriet er nicht in Panik.

Ich lächelte.

Michael zuckte leicht mit den Schultern.

Ich wandte mich wieder meinem Buch zu.

Das hätte alles sein sollen.

Stattdessen wurde daraus etwas.

Nicht jede Nacht.

Das wäre erzwungen gewesen.

Aber hin und wieder.

Wenn unsere Lichter zufällig gleichzeitig an waren.

Wenn die Vorhänge zufällig offen blieben.

Wir bemerkten einander.

Manchmal winkte Michael.

Manchmal winkte ich zurück.

Einmal hielt er den Golden Retriever hoch wie eine riesige pelzige Geisel.

Ich lachte so sehr, dass ich mich setzen musste.

Dann änderte sich der Ton.

Langsam.

Eines Abends kam ich in einem Kleid von einer Arbeitsveranstaltung nach Hause, das ich selten trug.

Ich stand am Spiegel und nahm die Ohrringe ab.

Als ich hinübersah, war Michael da.

Er tat nicht so, als würde er nicht schauen.

Und ich tat nicht so, als wüsste ich es nicht.

Wir hielten Blickkontakt.

Mehrere Sekunden.

Dann griff ich nach dem Vorhang.

Michael sah sofort nach unten.

Ich hielt inne.

Das interessierte mich.

Er hatte mir ohne Zögern den Ausstieg gegeben.

Ich ließ den Vorhang offen.

Sein Blick kehrte langsam zurück.

Das Gefühl war unerwartet stark.

Nicht weil er mich sehen konnte.

Sondern weil ich mich entschieden hatte, ihn sehen zu lassen.

Der Unterschied war enorm.

Ich setzte mich an den Schminktisch und bürstete mein Haar.

Mehr nicht.

Michael sah eine Weile zu.

Dann schloss er zuerst seine eigenen Vorhänge.

Ich lächelte.

Am nächsten Morgen war sein Hund wieder ausgebrochen.

Ich fand sie vor meiner Hintertür.

„Du brauchst wirklich einen besseren Zaun“, sagte ich, als Michael kam.

„Ich glaube langsam, sie hat einen Schlüssel.“

Er befestigte die Leine.

Keiner erwähnte das Fenster.

Aus irgendeinem Grund machte genau das die Sache aufgeladener.

„Danke, Sophie.“

Ich blinzelte.

„Du kennst meinen Namen?“

„Paket.“

Ich lachte.

„Stimmt.“

Er wirkte ein wenig nervös.

„Schönen Tag.“

„Dir auch.“

Er drehte sich um.

„Michael?“

Er blieb stehen.

„Ja?“

„Geht es deiner Lampe gut?“

Sein Gesicht wurde sofort rot.

Ich grinste.

„Oh Gott.“

„Nur zur Sicherheit.“

„Ich hatte gehofft, wir würden nie darüber sprechen.“

„Warum?“

„Ich würde gern ein bisschen Würde behalten.“

„Zu spät.“

Er lachte.

Am Abend blieben seine Vorhänge geschlossen.

Ich war enttäuscht.

Dann ärgerte ich mich darüber, enttäuscht zu sein.

Am nächsten Abend öffneten sie sich.

Michael stand dort mit einem Blatt Papier.

SORRY WEGEN DER LAMPE.

Ich lachte.

Holte einen Filzstift.

Ich schrieb:

SIE HATTE ES VERDIENT.

Damit begannen die Zettel.

HUND WIEDER AUSGEBROCHEN.

WEISS ICH.

SCHLECHTER BESITZER.

SIE LIEBT MICH.

SIE LIEBT ALLE.

FRECH.

Es war kindisch.

Und lustig.

Dann hielt Michael eines Abends hoch:

ESSEN?

Ich starrte darauf.

Er drehte das Blatt sofort um.

SORRY. ZU KOMISCH?

Ich lachte.

Dann schrieb ich:

FREITAG.

Er sah erleichtert aus.

Das Abendessen war überraschend normal.

Vielleicht war genau das das Seltsamste.

Michael war vierzig.

Geschieden.

Architekt.

Wenn er nervös war, redete er zu viel.

Er mochte alte Filme und hasste Meeresfrüchte aus Gründen, die er nicht überzeugend erklären konnte.

Wir redeten drei Stunden.

Nicht einmal über die Fenster.

Irgendwann gingen wir nach Hause.

An meinem Gartentor blieb Michael stehen.

„Das klingt jetzt seltsam.“

„Würde passen.“

Er lachte.

„Ich mochte die Fenster.“

„Ich auch.“

„Okay.“

„Aber.“

Sein Ausdruck änderte sich.

„Es gibt Regeln.“

„Gut.“

„Wenn ich die Vorhänge schließe, sind sie geschlossen.“

„Natürlich.“

„Wenn du deine schließt, gilt dasselbe.“

„Ja.“

„Und keine Kameras.“

„Jesus, natürlich.“

„Und kein Vortäuschen.“

„Was heißt das?“

„Wenn wir schauen, dann schauen wir.“

Michael dachte darüber nach.

„Das gefällt mir.“

„Mir auch.“

Ich öffnete das Tor.

„Sophie?“

„Ja?“

„Mach die Vorhänge heute Abend nicht zu.“

Ich lächelte.

„Ganz schön bestimmend.“

„Sorry.“

Ich ließ ihn eine Sekunde leiden.

Dann sagte ich:

„Gute Nacht, Michael.“

Ich ging hinein.

Oben schaltete ich die Lampe an.

Auf der anderen Seite des Gartens ging sein Licht an.

Michael stand bereits an seinem Fenster.

Diesmal gab es keine Lampe, die er hätte rammen können.

Ich stellte mich vor meine Scheibe und öffnete den Bademantel.

Langsam.

Michael sah zu.

Seine Hand ging sofort an den Bund seiner Hose.

Ich hob einen Finger.

Warten.

Er lachte ungläubig, aber er gehorchte.

Ich ließ den Bademantel von meinen Schultern gleiten.

Darunter trug ich nichts.

Michael blieb vollkommen still.

Das gefiel mir.

Ich setzte mich auf die Bettkante, die Beine leicht geöffnet, und berührte mich.

Seine Hand schloss sich um seinen Schwanz.

Der erste Zug war fast vorsichtig.

Dann sah er, dass ich ihn beobachtete.

Er tat es noch einmal.

Ich war längst nass.

Ich schob zwei Finger in mich und ließ den Kopf zurückfallen.

Als ich wieder hinübersah, hielt Michael mit einer Hand den Fensterrahmen fest und wichste sich mit der anderen.

Ich konnte sehen, wie sich sein Mund bewegte.

Kein Laut erreichte mich.

Irgendwie machte genau das es schmutziger.

Privat, aber vollständig sichtbar.

Ich rieb meine Klitoris härter.

Michael übernahm mein Tempo.

Mehrere Minuten lang masturbierten wir füreinander, völlig offen, ohne Ausrede, ohne gestohlenen Blick, ohne zufälliges Erwischtwerden.

Gewählt.

Dieses Wort kam immer wieder.

Gewählt.

Ich kam zuerst.

Meine Beine spannten sich an.

Ich stützte mich mit einer Hand nach hinten und berührte mich weiter, bis der Orgasmus so stark durch mich ging, dass meine Oberschenkel zitterten.

Auf der anderen Seite des Gartens starrte Michael.

Dann bewegte sich seine Hand schneller.

Ich sah ihm beim Kommen zu.

Er beugte sich leicht vor, die Stirn fast an der Scheibe.

Als er sich wieder aufrichtete, fingen wir beide an zu lachen.

Nicht weil es lustig war.

Sondern weil die Spannung plötzlich nirgendwo mehr hin konnte.

Ich griff nach dem Marker.

KOMM RÜBER.

Michael las es.

Seine Augenbrauen gingen hoch.

JETZT.

Er verschwand.

Keine Minute später klopfte jemand an meine Haustür.

Ich öffnete im Bademantel, darunter nackt.

Michael stand in Jeans vor mir, unter der Jacke ohne Shirt.

„Das ging schnell.“

„Ich war motiviert.“

Ich lachte und zog ihn hinein.

Er küsste mich, bevor die Tür richtig zu war.

Dieser Michael war anders als Lampen-Michael.

Immer noch aufmerksam.

Aber nicht mehr schüchtern.

Seine Hände gingen an meine Taille.

Ich öffnete den Bademantel.

Michael unterbrach den Kuss gerade lange genug, um hinzusehen.

„Immer noch okay?“, fragte er.

„Ja.“

„Gut.“

Ich nahm seine Hand und legte sie zwischen meine Beine.

Sein Atem veränderte sich, als er spürte, wie nass ich war.

„Wegen eben?“

Ich nickte.

„Ja.“

Michael küsste mich wieder, während seine Finger zwischen meinen Schenkeln arbeiteten.

Ich klammerte mich an seine Schultern.

„Schlafzimmer.“

Oben waren die Vorhänge noch offen.

Sein Haus war auf der anderen Seite des Gartens zu sehen.

Leer.

Ich zog ihm Jacke und Jeans aus.

Michael zog mich aufs Bett.

Sein Mund wanderte über meine Brüste, meinen Bauch, tiefer.

Als seine Zunge mich berührte, fluchte ich.

Er lächelte an meinem Oberschenkel.

„Leise Nachbarin.“

„Halt die Klappe.“

Er machte weiter.

Michael war geduldig.

Ärgerlich geduldig.

Er reizte mich, bis ich beide Hände in seinem Haar hatte und mich gegen seinen Mund bewegte.

Als ich kam, biss ich mir in die Innenseite des Handgelenks, um nicht zu schreien.

Er schob sich neben mich.

Ich küsste ihn.

Dann drückte ich ihn auf den Rücken.

„Jetzt ich.“

Michael wollte etwas sagen.

Ich nahm seinen Schwanz in den Mund.

Er verstummte.

Diese Veränderung gefiel mir.

Das Ende der nervösen Kommentare.

Die Art, wie sich seine Hand im Laken verkrampfte, als ich ihn tiefer nahm.

Ich sah hoch.

Er beobachtete mich.

Natürlich.

Ich ließ ihn aus meinem Mund gleiten.

„Nicht aufhören.“

„Mit dem Schauen?“

„Nein.“

Michael starrte, während ich ihn blies.

Als er kurz davor war, hörte ich auf, kletterte über ihn und griff zur Schublade.

„Kondom?“

Er blinzelte.

„Hast du eins?“

„Ich bin fünfunddreißig, nicht zwölf.“

„Stimmt.“

Ich rollte es ihm über.

Dann setzte ich mich rittlings auf ihn.

Michaels Hände lagen an meinen Oberschenkeln.

Ich senkte mich langsam auf seinen Schwanz.

Die Dehnung ließ mich die Augen schließen.

Als ich sie wieder öffnete, schaute Michael immer noch.

„Gut?“, fragte er.

Ich nickte.

Dann begann ich ihn zu reiten.

Die Vorhänge blieben offen.

Das machte alles schärfer.

Nicht weil jemand anderes zusah.

Niemand tat es.

Sondern weil der Ort, an dem unser Spiel begonnen hatte, direkt neben uns war.

Michael stieß nach oben.

Ich beugte mich vor.

„Härter.“

Er tat es.

Ich ritt ihn schneller, nasse Geräusche im Zimmer, seine Hände fest an meinen Hüften.

Michael drehte uns um und fickte mich mit mehr Selbstvertrauen, als ich erwartet hatte, eine Hand neben meinem Kopf, die andere unter meinem Oberschenkel.

Ich schlang ein Bein um ihn.

„Nicht aufhören.“

„Mach ich nicht.“

Er tat es nicht.

Ich kam noch einmal, während er tief in mir war.

Michael folgte kurz darauf, sein Körper spannte sich über mir an.

Danach lag er neben mir und atmete schwer.

Ich sah zu seinem Haus.

„Du weißt schon, dass deine Vorhänge immer noch offen sind.“

Michael stöhnte.

„Natürlich.“

„Gut.“

Er drehte den Kopf.

„Warum gut?“

Ich lächelte.

„Morgen Abend kannst du wieder von deiner Seite aus zusehen.“

Er lachte.

„Nach dem hier?“

„Michael.“

„Ja?“

„Die Fenster waren nie der Trostpreis.“

Er verstand.

Am nächsten Abend gingen Punkt zehn beide Schlafzimmerlichter an.

Keine Zettel.

Keine Ausreden.

Keine zufälligen Blicke.

Nur zwei Nachbarn, die genau wussten, was sie taten.