Gegen die Wand, kein Sanft

Das Wort war rot. Sie hatten es vor Monaten vereinbart und keiner von beiden hatte es seitdem gebraucht. Quinn sagte es einmal im Auto auf dem Weg zu seiner Wohnung, nur damit beide es laut hörten und sich erinnerten, dass es existierte, dann sagte sie ihm, sie plane nicht, es zu benutzen. Die Wohnung war klein. Die Wand neben der Haustür war nackter Ziegel, ungestrichen. Sie legte den Rücken dagegen, bevor er seinen Mantel ganz ausgezogen hatte.

„Hart“, sagte sie. „Sei nicht vorsichtig mit mir.“

Er schob sie richtig gegen den Ziegel. Ihr Pullover kam in einem Zug über den Kopf. Sein Schwanz war schon aus der Jeans, hart. Er spuckte auf seine Finger, rieb sie einmal zwischen ihren Beinen und schob sich rein. Sie war nass, aber der erste Stoß ließ sie trotzdem fluchen. Die Wand nahm den Aufprall ihrer Schultern. Er fickte sie mit einer Hand an ihrer Hüfte gepackt und der anderen in ihrem Haar geballt, kurze harte Stöße, die sie bei jedem gegen den Ziegel schlugen. Sie sagte ihm härter. Er gab es ihr. Sie kam mit der Stirn an seine Schulter gepresst und ihrer Fotze ihn in engen Pulsen greifend. Er zog sich raus, drehte sie zur Wand und fickte sie von hinten gegen denselben Ziegel, bis ihre Handflächen flach gestützt waren und sie den Arsch für mehr zurückdrückte. Sie sagte ihm, er solle in sie kommen. Er tat es, tief vergraben, ein tiefes Stöhnen gegen ihren Hals.

Sie blieben lange genug gegen die Wand, damit beide zu Atem kamen. Dann sagte sie wieder. Er fickte sie ein zweites Mal genau dort, Pullover immer noch auf dem Boden, sein Schwanz schon wieder hart von der ersten Runde. Sie kam mit den Nägeln in seine Schulter gegraben. Er kam über ihren Bauch, weil sie zurückgriff, ihn rauszog und dort sagte. Sie bewegten sich auf den Teppich. Er nahm sie auf dem Rücken mit den Beinen über seinen Schultern, dann auf den Knien mit dem Gesicht am Boden, dann über den niedrigen Couchtisch gebeugt, weil sie darauf zeigte und sagte, die Wand habe schon ihre Runde gehabt. Rot blieb die ganze Zeit unbenutzt. Am Morgen war eine schwache Schramme am Ziegel auf Schulterhöhe und ihre Schenkel waren klebrig und wund. Sie beugte sich in seinem T-Shirt und sonst nichts über die Küchentheke und sagte ihm, der Wasserkocher könne warten. Er nahm sie dort, eine Hand am Hinterkopf. Auf der Heimfahrt buchte sie nichts anderes fürs Wochenende und textete ihm ein einziges Wort vom Beifahrersitz: Wand. Er antwortete mit einer Zeit und keinem anderen Kommentar. Sie lächelte auf das Handy und verlagerte sich im Sitz, weil sie es immer noch spürte. Sie trafen sich dreimal mehr in der Woche gegen dieselbe Ziegelwand. Einmal hielt er sie dort mit einer vorsichtigen Hand um ihren Hals, während er sie von hinten fickte. Sie kam härter als vorher und sagte ihm, er solle es wieder tun. Rot blieb in Reserve. Am Sonntag kam sie schon durchnässt an und sagte, sie wolle die Wand nicht verlassen, bis sie mindestens zweimal gekommen sei. Er gab ihr drei. Sie ging mit schwachem Ziegelstaub an den Schultern und einer schon getippten Nachricht: nächsten Freitag. Dieselbe Wand. Kein Sanft. Er antwortete mit der Zeit.