Walking Street Blowjobs

Die Hitze in Pattaya fühlte sich nach Einbruch der Dunkelheit anders an. Mark war vor zwei Tagen aus Dallas eingeflogen, mit einem Ticket, das er am selben Nachmittag gekauft hatte, an dem er die endgültigen Scheidungspapiere unterschrieben hatte. Er war achtunddreißig, weich um die Mitte von zu vielen Büro-Mittagessen, und schon drei Bier tief, als er auf die Walking Street einbog. Das Neon war laut genug, um es in den Zähnen zu spüren. Die Musik aus den offenen Bars war noch lauter. Gruppen von Männern in Poloshirts und Cargoshorts bewegten sich in losen Rudeln, während die Frauen – und die, die wie Frauen aussahen – die Gehwege in winzigen Kleidern, Plateauschuhen und sorgfältigem Make-up bearbeiteten, das jedes farbige Licht einfing.

Man hatte ihm von den Blowjob-Bars erzählt. Ein Typ an der Hotelbar am Abend zuvor hatte es wie eine Empfehlung gesagt, nicht wie eine Warnung, die Augen schon glasig vom Eimer mit etwas Rotem und Süßem. „Die mit den rosa Lichtern am Ende der Straße. Du setzt dich hin, sie kommen zu dir, und du musst nicht viel reden, wenn du nicht willst. Manche von ihnen sind Ladyboys. Du wirst es merken.“ Mark hatte genickt, als würde er es schon verstehen. Jetzt stand er vor einer, deren offene Front eine Reihe von Vinylhockern und eine niedrige Bühne zeigte, auf der drei Mädchen in kurzen Faltenröcken ohne großes Interesse am Beat tanzten. Eine von ihnen hatte eine schärfere Kieferlinie als die anderen und längere Beine. Als sie sich unter dem rosa Licht umdrehte, ließ die Kontur ihres Halses und die Art, wie das Kleid über ihren Hüften saß, seinen Mund trocken werden. Sie sah ihn direkt an. Er ging hinein.

Der Laden roch nach billigem Blumenparfüm, verschüttetem Bier, Frittiertem vom Stand nebenan und dem schwachen chemischen Süß des Lufterfrischers, den sie jede Stunde in der Nähe der Toiletten sprühten. Eine Hostess in schwarzem Bikini-Top und Jeansshorts führte ihn zu einem Hocker am hinteren Ende der Bar. Er bestellte ein Chang. Bevor die Flasche überhaupt offen war, rutschte ein Mädchen auf den Hocker neben ihm. Sie war auch ohne die Absätze groß. Ihr Haar war lang, schwarz und so geglättet, dass es in einer einzigen Bahn über ihre Schultern fiel. Das silberne Kleid war kurz genug, dass er, als sie die Beine übereinanderschlug, den oberen Rand eines durchsichtigen Strumpfes und die glatte braune Haut darüber sehen konnte. Ihre Nägel waren lang und im gleichen Silber wie das Kleid lackiert. Weitere Geschichten aus dieser Welt findest du in Nach dem Quartalsbericht.

„Du willst Spaß?“ fragte sie. Ihr Englisch war klar, besser als er erwartet hatte, mit nur einem leichten Akzent.

„Vielleicht.“

Sie lächelte mit einer Seite des Mundes, so wie Leute es tun, wenn sie die Antwort schon kennen. „Ich gebe guten Blowjob. Sehr gut. Du willst sehen? Privatzimmer hinten. Keine Eile.“

Er nickte. Sie nahm seine Hand – ihre war kleiner, wärmer – und führte ihn an der Bühne vorbei zu einem verhängten Durchgang. Der Raum dahinter war klein, kaum groß genug für einen einzelnen Plastikstuhl, ein niedriges Regal mit einer Box Taschentücher und einer Pumpflasche Gleitgel und einem Haken an der Wand. Sie schloss den Vorhang mit einem Plastikclip, drehte sich um und sagte ihm, er solle sich setzen. Das Kleid kam in einer Bewegung über ihren Kopf. Darunter trug sie nichts. Ihr Schwanz war schon halb hart, sauber und glatt, im gleichen warmen Ton wie der Rest ihrer Haut, die Eichel fing gerade an, sich zu zeigen. Sie trat für eine Sekunde aus den Absätzen, um das Kleid beiseite zu kicken, zog sie wieder an und kniete sich ohne Zeremonie zwischen seine Knie. Weitere Geschichten aus dieser Welt findest du in Kein Kondom, kein Reden.

„Du kannst anfassen“, sagte sie und sah zu ihm hoch. „Die meisten Männer schauen nur und werden nervös. Du siehst nicht nervös aus.“

Er fasste an. Die Haut war weich. Als er die Hand um sie schloss, seufzte sie und ihre Hüften rollten nach vorn in seine Faust. Er streichelte sie so, wie er sich selbst streichelte – langsam zuerst, Daumen über die Eichel gleitend – bis sie voll hart war und ein Tropfen Precum an der Spalte entstand. Sie lehnte sich vor, leckte es von ihren eigenen Fingern, dann öffnete sie seinen Gürtel und schob seine Shorts runter. Sein Schwanz war schon dick und gerötet. Sie spuckte darauf, streichelte einmal von der Basis zur Spitze und nahm ihn in den Mund.

Sie war besser als gut. Sie arbeitete die Eichel mit der Zunge in langsamen Kreisen, dann sank sie runter, bis ihre Nase seinen Bauch berührte, und hielt es dort, während ihre Kehle um ihn flatterte. Spucke lief seinen Schaft runter, über ihre Finger und auf den Boden. Sie zog sich lange genug zurück, um mit etwas rauer Stimme zu sagen: „Du magst Ladyboy-Mund? Sag mir“, dann ging sie wieder runter und nahm ihn tief. Er beobachtete die Oberseite ihres Kopfes, die Art, wie ihr Rücken sich bog, und die Art, wie ihr eigener Schwanz zwischen ihren Schenkeln wippte, hart und stetig auf den Beton tropfend. Sie benutzte eine Hand an ihm und die andere an sich selbst, im gleichen Rhythmus, streichelte sich im Takt mit dem Wippen ihres Kopfes. Als er nahe kam, spürte sie es. Sie zog sich zurück, streichelte ihn schnell und fest mit einer spuckeglatten Hand und zielte seinen Schwanz auf ihr Gesicht.

Er kam hart. Dicke weiße Streifen landeten über ihrer Wange, ihren offenen Lippen, ihrem Kinn, und einer landete in ihrem Haar. Sie hielt den Mund offen und die Zunge raus, fing auf, was sie konnte, dann leckte sie den Rest von ihren Fingern und aus dem Mundwinkel, während sie zu ihm hochschaute. Ihr eigener Schwanz war immer noch steinhart, jetzt unberührt, ein dünner Faden Precum hing von der Spitze. Sie stand auf, drehte sich um und beugte sich über den Stuhl, sodass er alles sehen konnte – ihren Arsch, das enge Loch, die Art, wie ihr Schwanz schwer zwischen ihren Beinen hing.

„Du willst auch ficken?“ fragte sie über die Schulter. „Extra fünfhundert Baht. Ich habe Gleitgel. Du kannst reinkommen, wenn du willst.“

Er zahlte bar aus der Brieftasche, ohne zweimal zu zählen. Sie fand die Flasche, goss etwas über ihre Finger und arbeitete zwei in sich hinein, während er zusah. Sie war zuerst eng. Sie öffnete sich um sie, drückte zurück, dann fügte sie einen dritten hinzu und sagte ihm, sie sei bereit. Er stand auf, packte ihre Hüften und schob sich rein. Sie machte einen tiefen Laut und stützte die Hände auf den Stuhl. Er fickte sie stehend, tiefe Stöße, die die Absätze über den Boden schrammen ließen, während sie unter sich griff und ihren eigenen Schwanz wichste. Sie kam zuerst – Schwanz pulsierend in ihrer Faust, Sperma streifte den Sitz des Stuhls – und das Zusammenziehen um ihn zog ihn eine Minute später über die Kante. Er blieb tief drin, Eier fest gegen sie, und kam in dicken Pulsen in sie, während sie stöhnte und sich auf ihn zurückdrückte.

Danach reinigte sie sie beide mit den Tüchern, effizient und ungeniert, dann stieg sie zurück in das silberne Kleid und glättete ihr Haar. An der Bar schrieb sie eine Nummer auf eine Serviette in sorgfältigen Ziffern und schob sie ihm mit einem frischen Bier rüber, das er nicht bestellt hatte.

„Du kommst morgen wieder“, sagte sie. „Ich arbeite bis drei. Frag nach Nok. Sag ihnen, du willst wieder das Privatzimmer. Ich erinnere mich an dein Gesicht.“

Er steckte die Serviette in die Tasche. Draußen war die Walking Street immer noch laut und hell und voller Leute, die nicht wussten, was er gerade getan hatte. Seine Beine fühlten sich unsicher an. Er textete die Nummer, bevor er das Ende des Blocks erreichte. Sie antwortete innerhalb einer Minute mit einem einzelnen Emoji und der genauen Zeit, zu der ihre Schicht endete. Er änderte seinen Heimflug um zwei Tage auf dem Handy, bevor er überhaupt zurück ins Hotelzimmer kam, dann lag er auf dem Bett mit ihrem Geruch noch an den Händen und dachte daran, wie sie zu ihm hochgeschaut hatte, mit Sperma im Gesicht, und gefragt hatte, ob er mehr wollte.