Der Schlüssel auf der Theke

Der Ersatzschlüssel hatte seit fünf Wochen auf seiner Küchentheke gelegen. Maya hatte ihn selbst dort hingelegt am Morgen nach der ersten Nacht, die sie übernachtet hatte, neben der Kaffeemaschine, und keiner von beiden hatte seitdem ein Wort darüber gesagt. Sie klopfte immer noch, wenn sie nach der Arbeit kam. Er schloss immer noch die Tür auf und trat zurück, um sie reinzulassen. Heute Abend hatte sie getextet, dass sie auf dem Weg Essen holte und später als gewöhnlich sein würde. Er ließ den Riegel so gedreht, dass die Tür nicht einrastete.

Sie kam kurz nach neun mit einer Papiertüte, die nach Knoblauch und Chili roch, und einer Flasche Rotwein, die sie schon im Auto geöffnet hatte. Sie aßen direkt aus den Behältern auf dem Sofa, Knie berührend. Sie erzählte ihm von dem Kunden, der das Briefing zweimal an einem Nachmittag umgeschrieben hatte, und der Junior-Designerin, die im Treppenhaus geweint hatte, weil das Feedback zu direkt gewesen war. Er hörte zu, stellte die kleinen Fragen und stahl den letzten Dumpling, als sie wegsah. Als die Behälter leer und auf dem Boden gestapelt waren, drehte sie sich richtig zu ihm, ein Bein untergeschlagen.

„Ich habe über den Schlüssel nachgedacht“, sagte sie.

„Er ist immer noch auf der Theke.“

„Ich weiß. Ich sehe ihn jedes einzelne Mal, wenn ich morgens Kaffee mache.“ Sie war einen Moment still. „Ich will nicht weiter klopfen, als würde ich nur zu Besuch kommen.“

Er griff rüber und nahm ihre Hand. Ihre Finger waren kühl vom Weinglas. „Dann hör auf zu klopfen.“

Sie küsste ihn zuerst. Es fing vorsichtig an und wurde innerhalb von Sekunden hungrig. Sie kletterte in seinen Schoß, ohne den Kuss zu unterbrechen, der Saum ihres Kleides ritt ihre Schenkel hoch, und rieb sich gegen ihn, bis er unter seiner Jeans hart war. Er schob beide Hände unter das Kleid und fand nackte Haut; sie hatte nichts darunter getragen. Sie war schon nass. Er schob zwei Finger in sie und sie rockte auf seiner Hand, Stirn gegen seine gepresst, Atem ungleich. Als sie runtergriff und seinen Schwanz freilegte, hob er sie gerade genug, um sie auszurichten, und sie sank in einer langsamen Bewegung auf ihn runter und nahm ihn ganz. Beide wurden für eine Sekunde still. Dann fing sie an sich zu bewegen.

Sie ritt ihn mit den Händen auf seinen Schultern und den Augen offen, beobachtete sein Gesicht. Er hielt eine Hand fest an ihrer Hüfte und die andere zwischen ihnen, sodass sein Daumen ihre Klitoris im Takt mit ihr bearbeiten konnte. Sie kam das erste Mal mit einem weichen, überraschten Laut gegen seinen Mund, Fotze eng um ihn zusammenziehend, und sie bewegte sich weiter hindurch. Er fickte hoch in sie, als ihr eigener Rhythmus stockte, tiefer, bis sie ein zweites Mal kam und ihre Nägel sich in seine Schultern gruben. Er folgte ihr dann, tief vergraben, ein Arm um ihre Taille geschlossen, sodass sie genau dort blieb, während er in ihr pulsierte.

Danach blieb sie in seinem Schoß sitzen, sein Schwanz immer noch in ihr, beide atmeten schwer. Der Fernseher hatte auf ein stilles Menü umgeschaltet. Sie legte die Stirn gegen seine und lachte einmal, leise.

„Ich werde anfangen, eine Zahnbürste hier zu lassen“, sagte sie.

„Es ist schon Platz im Becher.“

„Und ich klopfe nicht mehr.“

„Gut.“

Sie hob sich vorsichtig von ihm. Sperma lief die Innenseite ihres Schenkels runter. Sie wischte es nicht. Im Bad fand sie die Ersatzzahnbürste, die er zwei Wochen früher gekauft und im Becher stehen gelassen hatte. Sie benutzte sie. Als sie zurückkam, setzte sie sich wieder rittlings auf ihn, griff zwischen ihnen und führte ihn zurück in sie, wo sie immer noch nass war. Diesmal bewegte sie sich langsamer. Sie sagte ihm zwischen Küssen, dass sie ihn auf diesem Sofa ficken wollte, seit der dritten Nacht, die sie übernachtet hatte. Er kam wieder in sie, weil sie ihn darum bat. Sie kam mit offenem Mund gegen die Seite seines Halses und der Hand in seinem Shirt geballt.

Am Morgen lag der Schlüssel immer noch auf der Theke. Sie nahm ihn, fügte ihn zu ihrem eigenen Schlüsselring hinzu und schenkte zwei Tassen Kaffee ein. Er beobachtete sie von der Tür. Sie reichte ihm eine und küsste ihn einmal, schmeckend nach Zahnpasta und der Nacht zuvor.

„Ich bin nach der Arbeit zurück“, sagte sie. „Mach dir nicht die Mühe, die Tür abzuschließen.“

Er nickte. Sie ging mit dem neuen Schlüssel an ihrem Ring. Die Wohnung roch nach Kaffee und Sex und übriggebliebenem Knoblauch. Als sein Handy eine Stunde später vibrierte, war es ein Foto vom Schlüsselring in ihrer offenen Tasche und einer einzigen Zeile: denke schon wieder an das Sofa. Als sie an dem Abend zurückkam, benutzte sie den Schlüssel ohne zu klopfen. Sie fand ihn auf dem Sofa, kletterte in seinen Schoß und ritt ihn, bis beide zitterten. Danach ließ sie eine zweite Zahnbürste und ein Haargummi auf dem Spülbecken und sagte ihm, sie bleibe das ganze Wochenende. Er räumte eine Schublade frei, bevor sie ins Bett gingen. Am Morgen machte sie Kaffee mit dem Schlüssel immer noch sichtbar auf der Theke und küsste ihn, als würde sie schon dort wohnen. An dem Nachmittag textete sie ihm ein Foto von der Schublade, die er freigeräumt hatte, jetzt mit zwei ihrer Shirts und einem Paar Socken. Sie schrieb, sie bringe Abendessen mit und die Tür solle besser noch unverschlossen sein. Sie war es. Sie benutzte den Schlüssel, ging direkt zum Sofa und zog ihr Kleid aus, bevor er fertig aufgestanden war. Sie fickten dort zweimal, bevor das Essen überhaupt aus der Tüte kam. Sie blieb bis Montagmorgen. Am Sonntagabend benutzte sie den Schlüssel, um sich nach einem späten Meeting reinzulassen, fand ihn schon im Bett und ritt ihn, bis beide zu müde waren, um sich zu bewegen. Am Morgen machte sie Kaffee, ließ den Schlüssel auf der Theke, wo er ihn sehen würde, und küsste ihn an der Tür mit dem Geschmack von beiden noch im Mund. Er schloss nicht ab, nachdem sie gegangen war.