Zweite Schicht am Loch

Der Lederclub lag im Keller unter einer geschlossenen Autowerkstatt am Rand des Industriegebiets. Marcus besuchte ihn seit drei Jahren. Er kannte den Geruch in dem Moment, in dem er die Betontreppen hinunterging: alter Schweiß in Leder eingebrannt, der chemische Biss des Bodenreinigers, der schwache metallische Geruch von den Ketten, die im Hinterzimmer hingen. Er kannte die Aufteilung. Vorderraum mit der Bar. Dunklere Räume weiter hinten. Das Glory Hole war in der hinteren Ecke des zweiten Raums, eine einfache Sperrholztrennwand mit einem kreisförmigen Ausschnitt, an den Rändern glattgewetzt.

Er hatte sich heute Abend vollständig angezogen. Schwarze Lederhose mit dem Hosenlatz aufgeknöpft und offen hängend, sodass sein Schwanz schon frei war. Schwere Stiefel. Ein Harnisch, der seine Brust kreuzte und seine Nippel nackt ließ. Handschuhe, die am Handgelenk endeten und nach dem Lederpflegeprodukt rochen, das er auf ihnen benutzte. Eine einfache Halbmaske, die seine Augen einrahmte. Das Gewicht von allem beruhigte etwas in ihm. Sein Mund war trocken unter der Maske, als er das Loch erreichte.

Jemand benutzte es schon. Ein Mann in einem Jockstrap und abgewetzten Stiefeln stand auf der Empfangsseite, eine Hand an dem Holz gestützt, die andere streichelte seinen eigenen Schwanz, während wer auch immer auf der anderen Seite seinen Mund fickte. Marcus wartete. Er beobachtete, wie die Schenkel des Mannes zitterten und Spucke von seinem Kinn auf den Beton lief. Als der Mann in kurzen Grunzlauten kam, trat er zurück, wischte sich den Mund ab und nickte Marcus kurz zu.

Marcus nahm den Platz. Die Trennwand war kühl gegen seine behandschuhten Handflächen. Durch das Loch konnte er lederbekleidete Schenkel und die dicke Basis eines schon harten Schwanzes sehen. Der Mann auf der anderen Seite trat vor. Die Eichel schob sich durch, nass an der Spalte. Marcus öffnete den Mund und nahm sie.

Der Geschmack war Salz und Haut und eine schwache Bitterkeit von Gleitgel. Marcus lutschte zuerst langsam, Zunge arbeitete die Unterseite, dann sank er tiefer, bis die Eichel in seine Kehle drückte. Der Mann stöhnte. Marcus legte seine behandschuhte Hand um den Schaft und streichelte im Takt. Spucke lief sein Kinn runter und in den offenen Hosenlatz. Er nahm den Schwanz bis zur Wurzel und hielt ihn, bis seine Augen tränten, dann zog er sich zurück und tat es wieder.

Nach ein paar Minuten zog der Mann sich raus. Ein anderer Schwanz kam durch, länger, dünner. Marcus nahm den auch. Der zweite Mann fickte seinen Mund in kurzen harten Stößen, eine Hand am oberen Rand der Trennwand gepackt. Marcus entspannte seine Kehle. Als der Mann sich rauszog, kam er in heißen Streifen über Marcus’ Zunge und Lippen. Marcus schluckte, was er konnte, und ließ den Rest seine Brust runter tropfen.

Er blieb für drei weitere auf den Knien. Einer griff über die Oberkante der Trennwand, packte den Hinterkopf seines maskierten Kopfes und hielt ihn an Ort und Stelle, während er seine Kehle runterkam. Ein anderer benutzte seinen Mund lange Zeit, ohne zu kommen, dann ging er weg, immer noch hart. Der letzte war der dickste. Marcus musste arbeiten, um ihn zu nehmen. Sein Kiefer schmerzte. Sein eigener Schwanz war steinhart und tropfte in der offenen Hose, Precum durchnässte das Leder, aber er weigerte sich, ihn anzufassen. Der Punkt war das anonyme Gewicht auf seiner Zunge und der Geruch seiner eigenen Ausrüstung.

Als der Raum anfing sich zu leeren, knöpfte er den Hosenlatz zu, wischte sich den Mund mit einem Papiertuch ab und ging zurück zur Bar. Seine Kehle war rau. Ein Mann in einem vollen Lederanzug kaufte ihm ein Bier. Sie standen Schulter an Schulter. Marcus’ Handschuhe waren klebrig. Unter der Maske fühlte sich sein Gesicht heiß und feucht von Schweiß an.

„Du warst eine Weile am Loch“, sagte der Mann.

„War ich.“

„Irgendwas gut?“

„Sie sind alle gut, wenn du aufhörst, darüber nachzudenken, wer sie sind.“

Der Mann lächelte hinter seiner Maske. „Zweite Schicht fängt in zwanzig Minuten an. Die späte Menge ist gemeiner. Clubregeln gelten weiter: abklopfen oder Stopp sagen, wenn du es brauchst.“

Marcus trank das Bier aus. Sein Schwanz war immer noch halb hart. Das Loch war wieder leer. Er stellte die Flasche ab und ging zurück. Jemand wartete schon. Marcus sank auf die Knie. Die zweite Schicht war rauer. Der nächste Schwanz fickte seinen Mund, als würde der Mann versuchen, durch das Holz zu schlagen. Eine behandschuhte Hand griff über die Oberkante der Trennwand und schlug auf seine Wange, als er würgte. Marcus nahm es. Spucke und Precum liefen seine Brust runter. Als der Mann kam, war es tief in seiner Kehle und Marcus schluckte jeden Puls, während die Hand seinen Kopf hielt und eine tiefe Stimme ihn ein gutes Loch nannte. Danach blieb er eine volle Minute auf den Knien, atmete schwer, Schweiß unter der Maske, Leder klebte an seiner Haut. Er konnte es immer noch schmecken. Er wollte den nächsten schon. Er blieb, bis der Club schloss. Am Ende war sein Kiefer wund, seine Knie blau, und sein Schwanz hatte so viel geleckt, dass die Innenseite des Hosenlatzes durchnässt war. Er kam einmal, endlich, in den Toiletten mit den Handschuhen noch an, dachte an den letzten Schwanz, der seine Kehle benutzt hatte. Nachdem er zu Hause war, textete er die private Liste des Clubs und fragte, wann die nächste späte Schicht war. Er wusste schon, dass er wieder auf den Knien sein würde. Der Geschmack blieb auf der Fahrt bei ihm. Er wischte sich den Mund nicht ab, bis er in seinem eigenen Bad war. Unter der Dusche streichelte er sich und dachte an den letzten Schwanz, der seine Kehle benutzt hatte, und kam über die Fliesen. Er textete die Club-Liste wieder und fragte nach dem Datum der nächsten zweiten Schicht. Zwei Männer antworteten innerhalb einer Stunde. Er wusste schon, dass er für beide auf den Knien sein würde. Die Lederhose war noch feucht, als er sie aufhängte. Er ließ den Hosenlatz offen, damit sie trocknen würden. Bei der nächsten zweiten Schicht kam er früh an und nahm das Loch, bevor irgendjemand sonst da war. Er blieb fast zwei Stunden auf den Knien. Sein Kiefer war am Ende nutzlos. Er kam wieder in den Toiletten, Handschuhe noch an, dachte an den dicksten Schwanz der Nacht. Auf der Heimfahrt schaltete er das Radio nicht ein. Der Geschmack reichte.